el olvido

 Cuando me hablaste por última vez tenías la mirada muerta, los ojos ahuecados como dos cavernas. Llorabas, pero tus lágrimas estaban secas; pero claro que lloraste, porque sabias que no ibas a volver. Nunca me lo dijiste, pero no hacía falta, si era algo que yo ya tenía asumido. No existía ninguna sorpresa en tu huida, siempre supe que te marcharías, que te escaparías, como siempre supe de tus mentiras, de tus engaños. Y no hablo del engaño con otro hombre, sino que me engañaste con tu vida, con tu pasado, y hasta con la predicción de tu futuro. Y hoy la piel se me eriza al recordarte, al sentir el aroma de tú piel en cada mujer que cruzo. Y lloro como un niño, mis lágrimas arden quemando mi piel y lo que queda de mi alma, esa que vos te llevaste el día que te marchaste. No como las tuyas, que ni siquiera sabían a sal. Porque bese tus ojos cuando lloraste, esas dos inmensas cavernas tratando de encontrar el sabor del dolor, pero tus lágrimas nunca me supieron al dolor. ¿Cómo se puede llorar sin sentirlo?, y yo ¿cómo pude aceptar todo aquel perverso juego? fingías una vida que no tenías, un mundo que no existía, y yo, fingía que de nada me daba cuenta. Cuantas veces habré pensado:" si te dejo hablar, si te dejo caminar por el filo del engaño, es porque no quiero ponerte en evidencia, tal vez mañana recapacites" creyendo que de aquella forma te ayudaba en algo. Pero lo peor de todo fue que vos siempre tuviste presente que yo sabía que mentías, y me dejaste caminar por esa cornisa del engaño tácitamente pactado. Pero un día te fuiste, y yo jamás salí a buscarte. ¿Qué sentido tendría hacerlo? lo que si no pude evitar, fue hablar de vos, no de manera despectiva, sino que necesitaba exorcizarte de mi vida de alguna forma. Hable de vos con todo el mundo. Extraña forma de querer olvidarte, de sacarte de mi vida. Pero era la única forma de apagar el dolor de aquello que se había destruido en nuestras vidas antes de empezar a ser construido.
Hoy solo me queda una certeza, que el olvido no existe, y que si alguna vez te cruzo por la calle no voy a detenerme. Porque aunque el olvido no exista ya jamás podre recordar tu rostro, porque nunca supe en verdad quien fuiste, y por ese motivo, nunca más podre reconocerte.

la vida de los otros

Todo se subleva a la imaginación, entonces quizás ello se a la única realidad. Un personaje inventado que tal vez ya fue parte de otra historia. Una historia creada por otro ser que es apoderada por otro sin saberlo. La vida de los otros somos todos nosotros ante la mirada del ajeno. Ante la imaginación perturbada de cualquiera sea. Todos somos personajes atrapados en algún relato propio o ajeno. Exagerados, pretenciosos de melancolía, locura, y una vida llena de emociones, que difícilmente en la realidad sea del todo posible, por ello existe la imaginación. Personajes y relatos nos liberan de la sumisión del vivir todos los días una misma vida.

Si alguna vez la locura se poso en frente de ti, concreta o ajena, si tus emociones fueron tan reales como para convertirse en ficción, si viste reflejada tu vida en la vida de los otros. Si alguna vez escapaste a la realidad al menos por un segundo, si te cansaste de vivir siempre la misma vida. Tal vez estos relatos sean los indicados para tu persona, y pretenciosamente comprendas que estar vivos no necesariamente se corresponde a vivir todos los días de la misma manera, y que existe un sin fin de maneras de cambiar nuestras realidades, y una de ellas es la imaginación.

la vida de los otros editorial de los cuatro vientos

tiempo,

el tiempo es eso que nunca termina, o al contrario, muere en un instante y de igual manera todo sigue igual, con los ojos perdidos, las manos vacías rondando la locura, sintiendo que nada has hecho, y que mañana sera un dia igual. otro dia para pensarse suicida, o inmensamente feliz. salir a caminar, encontrar sentido al estar vivo, o simplemente nublar al dia mas soleado en tu mente, con un nudo en la garganta y pensar. todo sigue igual. ¿porque todo sigue igual?, podría huir de la ciudad, podría convertirme en un asesino, o simplemente volverme loco, ¿o a caso ya estoy loco?, que se yo, el dilema es que todo sigue igual. una casa desvencijada, un niño pidiendo plata. un desconocido mas que muere, otra flor que se seca. otra pareja que se casa y otra que se separa. el mundo sigue girando y el problema es completamente mio, porque no concuerdo con lo vivido del mundo.